Disparition de Didier Decoin.
Didier Decoin knew that behind every existence there was a novel. Son of a great director, his was a life of words to free himself from the images that had rocked his childhood. Prix Goncourt, screenwriter, journalist, president of the Académie Goncourt, he died on August 5, 2026, at the age of 81. Born March 13, 1945 in Boulogne-Billancourt, Didier Decoin grew up with his father, Henri Decoin, a major figure in post-war French cinema. For a long time, this lineage was as much a source of pride as a shadow for him. He would dedicate to him, many years later, Henri or Henry. My father's novel. But in the meantime, he had made a name for himself. He had started early. At barely 21 years old, while he was making his first steps in journalism, Le Procès à l’amour was published. At France-Soir, at Le Figaro, at News Literary, at Europe 1 then at VSD, he learned to capture lives in what was most immediate, most fragile, sometimes most tragic. From then on, news stories would never cease to pursue him. Or rather their characters. Because it was not the crime that fascinated Didier Decoin, but the beings it revealed: victims and guilty, innocent and damned, ordinary lives suddenly thrown into the extraordinary. In everyone, even in the darkest destinies, he still sought a part of humanity, a light. In 1971, Abraham from Brooklyn won the Booksellers Prize. Six years later, John the Hell, a dizzying journey through New York in the footsteps of a Cheyenne tile washer, earned him the Goncourt prize. Didier Decoin was 32 years old. He would speak of this day as a second birth: finally, he was no longer asked about his father. The filmmaker's son had become a writer, thus making his childhood dream come true. For nearly sixty years, he never stopped writing. He took his readers on the Titanic, took them to medieval Japan in the Office of Gardens and Ponds, then to Bizerte and the coal-strewn suburbs of post-war London with Hanging Man of London. And a few months before his death, with Maypops, he gave a face and a voice to George Stinney, a fourteen-year-old black teenager executed in 1944 in segregationist America after a conviction without evidence. Until his last book, Didier Decoin, a believer, remained faithful to those whom History had mistreated or forgotten. However, he had never really left the cinema. Screenwriter and dialogue writer, he worked with Marcel Carné, Henri Verneuil and Josée Dayan, adapted The Count of Monte Cristo and Les Misérables, and contributed to making great literature popular. He said he couldn't write a scene without first seeing it. Words, for him, had retained the power of images. Elected to the Académie Goncourt in 1995 under Jean Cayrol, he was its general secretary for a long time before becoming president from 2020 to 2024, he defended a literature that is never confined. He officiated at Drouant until the end, meeting one last time in June at the table of 12, with his friends. His life was a story of companionship with Edmonde Charles-Roux, Philippe Claudel to whom he passed the torch of Goncourt, Manuel Carcassonne, his last editor and so many others. A life given to literature, to belles lettres, to the support of young novelists, to Goncourt. Under his presidency, the Goncourt for prisoners was notably created: because in his eyes books had to go everywhere, and especially where the horizons are narrowest. He had chosen the largest of all. In La Hague, opposite the Raz Blanchard, in this fisherman's house acquired thanks to his Goncourt prize, Didier Decoin had found his landscape, his refuge, his port. He had written that he did not live there: it was she who lived there. He will rest facing this sea that he loved so much. The President of the Republic and his wife salute the memory of a great French storyteller, who made literature an art of looking at people and the world. They send their saddened condolences to Chantal, his wife, his children, his loved ones, the members of the Académie Goncourt and all his readers.
Didier Decoin knew that behind every existence there was a novel. Son of a great director, his was a life of words to free himself from the images that had rocked his childhood. Prix Goncourt, screenwriter, journalist, president of the Académie Goncourt, he died on August 5, 2026, at the age of 81.
Born on March 13, 1945 in Boulogne-Billancourt, Didier Decoin grew up with his father, Henri Decoin, a major figure in post-war French cinema. For a long time, this lineage was as much a source of pride as a shadow for him. He would dedicate to him, many years later, Henri or Henry. My father's novel. But in the meantime, he had made a name for himself.
He had started early. At barely 21 years old, while he was making his first steps in journalism, Le Procès à l’amour was published. At France-Soir, at Le Figaro, at Nouvelles littéraires, at Europe 1 then at VSD, he learned to capture lives in what was most immediate, most fragile, sometimes most tragic.
From then on, news items would never stop pursuing him. Or rather their characters. Because it was not the crime that fascinated Didier Decoin, but the beings it revealed: victims and guilty, innocent and damned, ordinary lives suddenly thrown into the extraordinary. In everyone, even in the darkest destinies, he still sought a part of humanity, a light.
In 1971, Abraham from Brooklyn won the Booksellers Prize. Six years later, John the Hell, a dizzying journey through New York in the footsteps of a Cheyenne tile washer, earned him the Goncourt prize. Didier Decoin was 32 years old. He would speak of this day as a second birth: finally, he was no longer asked about his father. The filmmaker's son had become the writer, thus making his childhood dream come true.
For nearly sixty years, he never stopped writing. He took his readers on the Titanic, took them to medieval Japan in the Office of Gardens and Ponds, then to Bizerte and the coal-strewn suburbs of post-war London with Hanging Man of London. And a few months before his death, with Maypops, he gave a face and a voice to George Stinney, a fourteen-year-old black teenager executed in 1944 in segregationist America after a conviction without evidence. Until his last book, Didier Decoin, a believer, remained faithful to those whom History had mistreated or forgotten.
However, he never really left the cinema. Screenwriter and dialogue writer, he worked with Marcel Carné, Henri Verneuil and Josée Dayan, adapted The Count of Monte Cristo and Les Misérables, and contributed to making great literature popular. He said he couldn't write a scene without first seeing it. For him, words had retained the power of images.
Elected to the Académie Goncourt in 1995 under Jean Cayrol, he was its general secretary for a long time before becoming president from 2020 to 2024, he defended a literature that is never confined. He officiated at Drouant until the end, meeting one last time in June at the table of 12, with his friends.
His life was a story of companionship with Edmonde Charles-Roux, Philippe Claudel to whom he passed the torch of Goncourt, Manuel Carcassonne, his last editor and so many others.
A life given to literature, to belles lettres, to the support of young novelists, to Goncourt. Under his presidency the Goncourt for prisoners was notably created: because in his eyes books should go everywhere, and especially where horizons are narrowest.
He had chosen the largest of all.
In La Hague, facing the Raz Blanchard, in this fisherman's house acquired thanks to his Goncourt prize, Didier Decoin had found his landscape, his refuge, his port. He had written that he did not live there: it was she who lived there.
He will rest facing this sea that he loved so much.
The President of the Republic and his wife salute the memory of a great French storyteller, who made literature an art of looking at people and the world. They send their saddened condolences to Chantal, his wife, his children, his loved ones, the members of the Académie Goncourt and all his readers.
Notes
Didier Decoin savait que derrière chaque existence se cachait un roman. Fils d’un grand réalisateur, le sien fut une vie de mots pour s’émanciper des images qui avaient bercé son enfance. Prix Goncourt, scénariste, journaliste, président de l’Académie Goncourt, il s’est éteint le 5 août 2026, à l’âge de 81 ans.Né le 13 mars 1945 à Boulogne-Billancourt, Didier Decoin grandit auprès de son père, Henri Decoin, figure majeure du cinéma français d’après-guerre. Longtemps, cette filiation fut pour lui une fierté autant qu’une ombre. Il lui consacrerait, bien des années plus tard, Henri ou Henry. Le roman de mon père. Mais entre-temps, il s’était fait un prénom.Il avait commencé tôt. À 21 ans à peine, tandis qu’il faisait ses premières armes dans le journalisme, paraissait Le Procès à l’amour. À France-Soir, au Figaro, aux Nouvelles littéraires, à Europe 1 puis à VSD, il apprit à saisir les vies dans ce qu’elles avaient de plus immédiat, de plus fragile, parfois de plus tragique.Les faits divers ne cesseraient dès lors de le poursuivre. Ou plutôt leurs personnages. Car ce n’était pas le crime qui fascinait Didier Decoin, mais les êtres qu’il révélait : victimes et coupables, innocents et damnés, vies ordinaires soudain précipitées dans l’extraordinaire. Chez chacun, jusque dans les destinées les plus sombres, il cherchait encore une part d’humanité, une lumière.En 1971, Abraham de Brooklyn obtint le prix des Libraires. Six ans plus tard, John l’Enfer, vertigineuse traversée de New York dans les pas d’un Cheyenne laveur de carreaux, lui valut le prix Goncourt. Didier Decoin avait 32 ans. Il parlerait de ce jour comme d’une seconde naissance : enfin, on ne l’interrogeait plus sur son père. Le fils du cinéaste était devenu l’écrivain, concrétisant ainsi son rêve d’enfant.Pendant près de soixante ans, il ne cessa plus d’écrire. Il embarqua ses lecteurs sur le Titanic, les conduisit dans le Japon médiéval du Bureau des jardins et des étangs, puis jusqu’à Bizerte et dans les faubourgs charbonneux du Londres d’après-guerre avec La pendue de Londres. Et quelques mois avant sa mort encore, avec Maypops, il redonnait un visage et une voix à George Stinney, adolescent noir de quatorze ans exécuté en 1944 dans l’Amérique ségrégationniste après une condamnation sans preuves. Jusqu’à son dernier livre, Didier Decoin, croyant, resta ainsi fidèle à ceux que l’Histoire avait maltraités ou oubliés.Il n’avait pourtant jamais vraiment quitté le cinéma. Scénariste et dialoguiste, il travailla avec Marcel Carné, Henri Verneuil et Josée Dayan, adapta Le Comte de Monte-Cristo et Les Misérables, et contribua à faire de la grande littérature de grands rendez-vous populaires. Il disait ne pouvoir écrire une scène sans d’abord la voir. Les mots, chez lui, avaient conservé la puissance des images.Élu à l’Académie Goncourt en 1995 au couvert de Jean Cayrol, il en fut longtemps secrétaire général avant de devenir président de 2020 à 2024, il défendit une littérature qui ne s’enferme jamais. Il officia chez Drouant jusqu’à la fin, se réunissant une dernière fois en juin à la table des 12, avec ses compères.Sa vie fut cette une histoire de compagnonnages avec Edmonde Charles-Roux, Philippe Claudel à qui il passa le flambeau du Goncourt, Manuel Carcassonne, son dernier éditeur et tant d’autres.Une vie donnée à la littérature, aux belles lettres, au soutien des jeunes romanciers, au Goncourt. Sous sa présidence fut notamment créé le Goncourt des détenus : parce qu’à ses yeux les livres devaient aller partout, et surtout là où les horizons sont les plus étroits.Lui avait choisi le plus vaste de tous.À La Hague, face au raz Blanchard, dans cette maison de pêcheur acquise grâce à son prix Goncourt, Didier Decoin avait trouvé son paysage, son refuge, son port. Il avait écrit qu’il ne l’habitait pas : c’était elle qui l’habitait.Il reposera face à cette mer qu’il aimait tant.Le Président de la République et son épouse saluent la mémoire d’un grand conteur français, qui fit de la littérature un art de regarder les êtres et le monde. Ils adressent à Chantal son épouse, à ses enfants, à ses proches, aux membres de l’Académie Goncourt et à tous ses lecteurs leurs condoléances attristées. Didier Decoin savait que derrière chaque existence se cachait un roman. Fils d’un grand réalisateur, le sien fut une vie de mots pour s’émanciper des images qui avaient bercé son enfance. Prix Goncourt, scénariste, journaliste, président de l’Académie Goncourt, il s’est éteint le 5 août 2026, à l’âge de 81 ans. Né le 13 mars 1945 à Boulogne-Billancourt, Didier Decoin grandit auprès de son père, Henri Decoin, figure majeure du cinéma français d’après-guerre. Longtemps, cette filiation fut pour lui une fierté autant qu’une ombre. Il lui consacrerait, bien des années plus tard, Henri ou Henry. Le roman de mon père. Mais entre-temps, il s’était fait un prénom. Il avait commencé tôt. À 21 ans à peine, tandis qu’il faisait ses premières armes dans le journalisme, paraissait Le Procès à l’amour. À France-Soir, au Figaro, aux Nouvelles littéraires, à Europe 1 puis à VSD, il apprit à saisir les vies dans ce qu’elles avaient de plus immédiat, de plus fragile, parfois de plus tragique. Les faits divers ne cesseraient dès lors de le poursuivre. Ou plutôt leurs personnages. Car ce n’était pas le crime qui fascinait Didier Decoin, mais les êtres qu’il révélait : victimes et coupables, innocents et damnés, vies ordinaires soudain précipitées dans l’extraordinaire. Chez chacun, jusque dans les destinées les plus sombres, il cherchait encore une part d’humanité, une lumière. En 1971, Abraham de Brooklyn obtint le prix des Libraires. Six ans plus tard, John l’Enfer, vertigineuse traversée de New York dans les pas d’un Cheyenne laveur de carreaux, lui valut le prix Goncourt. Didier Decoin avait 32 ans. Il parlerait de ce jour comme d’une seconde naissance : enfin, on ne l’interrogeait plus sur son père. Le fils du cinéaste était devenu l’écrivain, concrétisant ainsi son rêve d’enfant. Pendant près de soixante ans, il ne cessa plus d’écrire. Il embarqua ses lecteurs sur le Titanic, les conduisit dans le Japon médiéval du Bureau des jardins et des étangs, puis jusqu’à Bizerte et dans les faubourgs charbonneux du Londres d’après-guerre avec La pendue de Londres. Et quelques mois avant sa mort encore, avec Maypops, il redonnait un visage et une voix à George Stinney, adolescent noir de quatorze ans exécuté en 1944 dans l’Amérique ségrégationniste après une condamnation sans preuves. Jusqu’à son dernier livre, Didier Decoin, croyant, resta ainsi fidèle à ceux que l’Histoire avait maltraités ou oubliés. Il n’avait pourtant jamais vraiment quitté le cinéma. Scénariste et dialoguiste, il travailla avec Marcel Carné, Henri Verneuil et Josée Dayan, adapta Le Comte de Monte-Cristo et Les Misérables, et contribua à faire de la grande littérature de grands rendez-vous populaires. Il disait ne pouvoir écrire une scène sans d’abord la voir. Les mots, chez lui, avaient conservé la puissance des images. Élu à l’Académie Goncourt en 1995 au couvert de Jean Cayrol, il en fut longtemps secrétaire général avant de devenir président de 2020 à 2024, il défendit une littérature qui ne s’enferme jamais. Il officia chez Drouant jusqu’à la fin, se réunissant une dernière fois en juin à la table des 12, avec ses compères. Sa vie fut cette une histoire de compagnonnages avec Edmonde Charles-Roux, Philippe Claudel à qui il passa le flambeau du Goncourt, Manuel Carcassonne, son dernier éditeur et tant d’autres. Une vie donnée à la littérature, aux belles lettres, au soutien des jeunes romanciers, au Goncourt. Sous sa présidence fut notamment créé le Goncourt des détenus : parce qu’à ses yeux les livres devaient aller partout, et surtout là où les horizons sont les plus étroits. Lui avait choisi le plus vaste de tous. À La Hague, face au raz Blanchard, dans cette maison de pêcheur acquise grâce à son prix Goncourt, Didier Decoin avait trouvé son paysage, son refuge, son port. Il avait écrit qu’il ne l’habitait pas : c’était elle qui l’habitait. Il reposera face à cette mer qu’il aimait tant. Le Président de la République et son épouse saluent la mémoire d’un grand conteur français, qui fit de la littérature un art de regarder les êtres et le monde. Ils adressent à Chantal son épouse, à ses enfants, à ses proches, aux membres de l’Académie Goncourt et à tous ses lecteurs leurs condoléances attristées.